Дети.
Цветные мелки, пластилиновый мир, тёплые мягкие ручки.
Они светят.
И если твой голос не безучастен, не скучен,
тогда в них пламенеет Добро.
(Ему каждый с рожденья обучен.
Каждый).
Этот свет нужно взращивать, длить.
Как же мне их напоить, напитать, преисполнить любовью,
чтобы в расцвете, на взлёте, на выдохе
сердце их не было выжжено болью?
Как отозвать, залатать, заживить, затворить
брошенное второпях / сгоряча раскаленное слово?
Любить?
Любить.
Но не по графику / книжкам, не образцово.
Не напоказ.
Это бывает трудно. Настолько,что даже
не можешь очистить лицо от гнева, остаться рядом.
Усталость. Рубеж. Переполнена чаша.
Будет рассвет.
И будет награда.
Не материальная, нет. Дети станут выше, старше.
(Это сейчас их жизнь вложена в твою, как вышивка в пяльцы).
А потом они понесут твою доброту дальше -
детям своим и детям своих детей
и дальше, дальше...
Так семена озимые спят под снегом.
Им снится лето. Луг, кузнечики, росы, туманы, звезды.
Всё для того , чтобы в солнце воскреснуть хлебом...
Будь этим солнцем, слышишь?
Ещё не поздно.
